Ay, chicas, no os lo vais a creer. Vivo en este edificio viejo del centro, con pasillos estrechos que crujen a cada paso. Justo enfrente de mi puerta, el cura Faujas, alto, fuerte, con esa sotana que no esconde del todo lo que tiene debajo. Y al lado, Serge, el chaval de diecinueve, pálido, nervioso, siempre encerrado leyendo. Los veía entrar y salir, rozarse las manos en el ascensor, miradas que duraban demasiado. El corazón me latía fuerte solo de imaginar.
Un día de tormenta, truenos retumbando, lluvia azotando los balcones. Oí sus pasos rápidos subiendo las escaleras, empapados, riendo bajito. ‘Pasa, abbé, estás chorreando’, dijo Serge con voz temblorosa. La puerta se cerró, pero el palier es tan pequeño que oía todo: roce de ropa mojada cayendo al suelo, respiraciones agitadas. Me acerqué sigilosa, la oreja pegada a la madera fina. ‘Mírate, Serge, qué polla tan dura ya’, murmuró el cura, voz ronca. Silencio, solo el golpeteo de la lluvia. Luego un jadeo: ‘Tócame, por favor…’
La tensión que subía en el pasillo estrecho
La barrera cayó esa tarde. Yo, con el corazón en la garganta, entreabrí mi puerta un milímetro, lo justo para espiar por la rendija. Estaban casi desnudos, el cura frotando esa verga joven con la mano grande. Serge gemía bajito, ‘Christian… shhh, mis padres abajo…’. Pero no paraban. Se tumbaron en la cama que chirriaba, sábanas revueltas. El cura se arrodilló, engulló esa polla tiesa de Serge hasta la garganta, chupando con hambre, saliva goteando. ‘Joder, qué rica sabe tu leche joven’, gruñó. Serge temblaba, manos en la cabeza rapada del cura, empujando más adentro. Olía a sudor y excitación, ese aroma macho que me mojó entre las piernas.
Luego Serge se giró, ansioso. ‘Dame la tuya, abbé’. El cura se quitó la camisa, polla enorme, gorda, con el capullo rojo brillando de pre-semen. Serge la lamió como un perrito, lengua juguetona en el agujero, luego se la metió entera, mamando fuerte. ‘Sí, traga mi verga, putito’, jadeó el cura, manos apretando la nuca. Gemidos ahogados, miedo a que los oyeran los padres en la cocina abajo, platos chocando. El cura avisó: ‘Me corro, corazón…’. Serge no soltó, tragó todo, labios hinchados, semen chorreando barbilla.
El sexo brutal que casi me pilla mirando
Pero no acabaron. El cura untó saliva en el culo prieto de Serge, dedo entrando despacio. ‘Relájate, te voy a follar como una puta’. Serge mordió la almohada, ‘Hazlo, métemela ya’. Polla gruesa abriéndose paso, culo tragándola centímetro a centímetro. Ritmo brutal, cama golpeando pared, ‘¡Ah! ¡Más fuerte!’, suplicaba Serge. Sudor perlando pieles, nalgas rojas de palmadas. El cura embistiendo como animal, ‘Tu culito es mío, joder qué apretado’. Yo me tocaba disimulada, polla palpitando en mi cabeza, el riesgo de que salieran y me pillaran me ponía a cien. Se corrieron juntos, cura llenando ese culo de leche caliente, Serge manando en las sábanas.
Al día siguiente, pasillo fresco de mañana, luz filtrando por las persianas. Bajo con la compra, y allí ellos: Serge ruborizado, cura con sotana impecable. Nuestras miradas se cruzaron. Él sonrió pícaro, como sabiendo que lo vi todo. ‘Buenos días, vecina’, dijo el cura, voz inocente. Serge bajó la vista, pero su polla se movió bajo los pantalones. Asentí, ‘Sí, qué noche de tormenta, ¿eh?’. Secretos quemando, frisson de lo prohibido. Ahora cada roce en el ascensor me excita. ¿Y si la próxima me invitan?